他的脚步声显然和平时的送餐人相差甚远，躺在石床上的那个身影掀开了薄而破旧的毯子，慢慢坐起身来转向门口。
石缝中钻进来的那点光线并不足以照亮这儿，但是这间牢房内外的两个人显然都不需要那些光照来认出彼此。
“稀客啊。”盖勒特·格林德沃坐在自己的石床上，看向阿不思·邓布利多背后的石柱。他的形容枯瘦干瘪，声音嘶哑虚弱。
邓布利多没有回答这句话，但格林德沃也不是想要一个回答。他吃力地弯下腰去，从地上捡起一个豁了口的碗。
他端详了一会儿那只碗，像是想从空荡荡的碗底看出什么东西来，而后——清水凭空出现了。
格林德沃喝了一口水，咳嗽了两声，头也不抬地讥讽道：“我想你不是来看我为了一碗水而摇尾乞怜的模样？”
邓布利多镇定地回答：“我不是。”
“那么，是什么促使你来到这里？要知道，这里可什么都没有。我身上也什么都没有。”
邓布利多注视着面前的囚犯。
时隔几十年，格林德沃和当年被送进这儿的时候已经全然不同了。过去的那些光影像是碎片在他的脑海中一掠而过，但它们都已经是毫无意义的泡影。
“我来寻求一些帮助。”他平静地说。
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