他刚想抽剑，却碰到了一个圆圆的东西，拿出来，是一个埙。
那埙，仿佛圆肚茶杯，白玉质地，凝脂一般的好看。
九个发音孔好似上面的镂空。
拿起埙，把吹孔放在唇边，轻轻吹了起来。
这声音，悲凉又凄怆。
声声切，像是在房子里绕了一圈，辗转反复，终是落了回来。
落在他早已疮痍的心口。
“你吹得什么曲儿？”
一只白色小刺猬从窗沿下探过脑袋，问道。
那小刺猬小小的黑眼睛，滴溜溜的转着，着实可爱。
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